Cuando ríe

Joder, que bonito cuando ríe.

Que bonito cuando se ve su bonita curva pintada sobre el lienzo que son sus labios.

Ella, cuando ríe parece que vuela y
se levanta varios palmos sobre estos cielos rojos en busca de algo más y algo menos que el brillo que duerme en sus ojos.

Joder que bonita. Y que bonito
cuando levanta sus manos al cielo, grita de emoción parece que se eleva hasta colocarse encima de nuestras cabezas. Ella.
Siendo así protectora de las estrellas más fugaces y de lunas llenas por verdades

Y es que cuando ríe, mi alma se conmueve,
baila al ritmo de las olas del mar.

Cuando ella ríe este mundo aunque sea sólo por un segundo.
Parece mejor.
El sol,
parece brillar con más fuerza.
El viento ya no es castigado por batir sus alas en contra de los plumiferos de fuego.

Porque cuando ríe la música dice lo que quiero

Es capaz su risa de darle pausa al reloj. De romper el tiempo en cuatro trozos y de tirar los restos al abismo de las causas.

Me lo voy a tomar con calma , aunque sea andaré sobre mis futuras pisadas.

Anuncios

Luz quiere ser oscuridad

Luz quiere ser oscuridad

Luz quiere vestirse de su ego más profundo

Atrapar mariposas de ceniza y que desvanezcan sobre la palma de  mi mano

Luz quiere un manto negro que cubra sus ojos,

Andar sobre cárceles oxidadas y saludar con sibilino guiño a los presos tatuados.

Luz quiere un llanto profundo que bañe su risa y camine por sus ojeras.

Luz quiere no ver

Luz prefiere taparse los ojos y mentirse,

Teñirse de negro el pelo

Luz quiere no brillar

Luz quiere ser oscuridad

Salir a la calle con un arma,

Fruncir el ceño

Y dejarse llevar por el alcohol.

Luz quiere liberarse

Liberar a la gente de su alma perversa

Luz quiere cegar a la gente

Ver arder sus cuencas vacías

Para no reflejar pupila sin escarmiento.

Luz se baña con la tercera calamidad

Disfruta del sexo con desconocidas a la luz del artífice, pero no se lo dice a nadie

Porque Luz lleva cremallera por boca

Árboles sin ojas por pensares

Y tierra por corazón.

Increíble

Es increíble. Es increíble le dije. Que increíble son las palabras que bailan por las paredes de la noche. Salen a jugar de la mano de otras personas que bañan mi mente al nivel del Amazonas. Increíble.

 

Estúpidos

Todos creen tener razón. Todos los bandos creen ser poseedores de la verdad.

Pero,no es la verdad hermana sibilina de los ojos que nunca nacieron?

Ellos:los cuerdos,las despiertas,las mensajeras;los enviados creen que su idea prima pues dicen que su ideología no nace de la rima. Creen en lo que ven. Empíricos y más a la altura de Mill. A veces, incluso defienden lo indefendible. Defienden a los buscadores de problemas y a los perpetuadores de desgracias. Llegado el momento, preguntaré a Dios si la estupidez es eterna. De momento,me conformo con las cartas que una vez fueron. Las letras que por esas noches vivieron y los besos de esos ojos rasgados que me derritieron.

Ira

Es curioso. Nada recomendable y en algunas ocasiones, inevitablemente. Él vestido de gala ,me visita. Rara vez abro la puerta a su llegada. Siempre lo fuerzo a desgarrar y hacer trizas la puerta que nos separa de su morada.

Con ojos ciegos inyectados en sangre, su sombrero de copa, rojo por el dolor que materializa de su madre. Unos pantalones morados, en señal de una precoz batalla de enamorados. Capa negra como la incertidumbre del destino al ser tocado sin luz ni palma.

Él es a veces puro y se desata sobre la gente y se muestra rígido , obligándome en mí más profunda agonía a ser refugio para un alma fuerte. A ser trueno de voces que no oyen ni cánticos que no escuchan.

No es

No es el ego que se consume en sus palabras,es el silencio que descifran sus miradas.

No es la sonrisa descarada de mil y un condenadas, es el llanto frío como la muerte en sus andadas.

No es alegría y risas ni escarmiento a los portadores de malas noticias, es el intento de comprender porqué siempre hay dos bandos en un cuerpo sin prisas.

No es amante de la noche ni de los días sin reproches, es un mar de contradicciones ocupando una mente sin pensar en derroches.

No es aprendiz bajo la tutela de todo aquello que nos rodea.

No es vasallo del más puro estilo de belleza.

Ni es amante de la suave prosa, pero su voz en los truenos esboza.

No es adulador en charlas, ni recitales. No es amante de debates de políticos que acechan nuestros bolsillos.

Él es sólo pluma. Aire.

Un ácrata con sentido,común para ser sentido por aquel capaz de ver el infinito en una línea recta.

Poco a poco

Escribir por escribir ya se ha vuelto una rutina, como sus ojos clavados en mi retina.

Costumbre es la negra tinta que acerca ideas al campo verde que es la hoja. Al acercar mis ojos ante tal paisaje que dibujan los dedos de mis personajes en sus habituales caminos destino al mausoleo envuelto en azul acercase a mi, vieja rutina que amo . Vieja corta historia que pintan mis pisadas. Es la costumbre de mis dedos tocando la dulce sinfonía sobre el borde amargo mar de la vida. En la orilla sin arena en millas ni olas que rompen furiosas, ni aire, ni viento. Esta vez sólo calma en espíritu.

Cansado canciones de amor

Cansado de canciones de amor. Harto de habladurías sentimentales en boca de jóvenes necios incapaces de sentir el invierno más allá del frío, el calor más allá de la crema solar y el cielo mas allá del azul que la cubre sobre un espejo que refleja el eco sumido entre la superficie que respalda el brillo de sus ventanas.

Estoy cansado de canciones de amor. De cursiladas para gaviotas de la noche que no hacen más que dedicar sus pocas horas libres en intentar volar sobre un firmamento que se vuelve cada vez mas traicionero. Él cielo ya no nos avisa de la lluvia.

Él habla del granizo mientas ella goza de moverse entre volcanes en erupción.

Cansado de canciones ,amor. Canciones que te atrapan, te recuerdan a sus labios, a sus ojos que te llevan a pasear por los suelos de una vieja ciudad perdída eola entre calles que huelen a su piel y la utopía perdída entre sus piernas.

Estoy cansado de canciones. Cansado de melodías románticas sin fin.

Incluso las latas de redbull que sobre el escritorio bailan somnolientas ellas cabizbajas y de alma débil, portan en mano un pañuelo rojo que da honor al despido de un corazón roto y rezan para que no le de «play» al reproductor de mi ya deteriorado móvil.

Ellos también estan cansados de tantas canciones románticas y no tienen más remedio . Maldicen mi maldición, me llaman eterno enamorado, eterno rival, eterno roto , eterno rojo.Pero yo de sus sandeces me despojo y le doy «play» sólo para satisfacer el ego de mi sufrimiento. Para que mis carnes bailen sobre portentosas figuras de oro y hiel o estrellas que dan fin al girar de mi, la asquerosa rutina.

Apago la canción después de un rato , cansado, espero que llegue. Que caiga del cielo una estrella o media luna. Así que me acerco a la ventana. Aparto los libros. Miro hacia el cielo. Me saluda una estrella, dos, tres , cuatro , diez, treinta. Parece que cuántas más miré más aparecen. Pero nadie brilla como ella.

Me quedo un rato a contemplar esa belleza divina. «Incluso Dios debería sorprenderse de su creación» Pienso mientras escucho ahora sí, sólo el balbuceo de la pluma. Que hace un rato que me habla.

A la espera de su caída.Ya era hora.

Blog de WordPress.com.

Subir ↑