No sé porque me resulta tan fácil sincerarme frente al papel de mis alcobas. Allá donde duermen mis sueños. Un folio, fina blancura adornada por la tinta y pienso que es mágica. De la nada una estrofa, , dos , tres compases, un largo soneto y un poema por escribirse me acompañan. A veces, una breve reflexión se viste de gala. Y otras veces, un sueño dormido u oscura pesadilla en orbita hacia el paraíso. Quien sabe. Aún escriben los que dicen , los que no saben y los que saben.
Oro
De la mano del poeta,
Nacen las más bellas perlas
Diamantes y rubíes
Llenos de letras negras
como lunas cubiertas de miel
Desliza su paladar por el lapicero
Y dejalo ser Lucifer
Nada por el valle sin razón
Y deja oro y poco más
Oro y nada más
Cada folio,
Cada puesta de sol
Deja un mensaje encifrado
Un código secreto para la posteridad
Un anclaje ante la vanidad
Un mensaje,
Oro.
El virus
desde la más alta montaña,
han abierto la puerta deshonesta del perdón.
Culpa inocente y dejado salir a lobos sin maña.
Se comen a los corderos,
mientras tanto en el mismo tiempo ,
algunos libros hablan de más y hacen oídos sordos
ante los incesantes gritos de la víctimas .
Un lobo anda suelto!
Que viene el lobo!
Que viene el lobo!
De lentos andares y tan contagioso es su veneno,
que basta con un suspiro suyo para caer presa
de sus fuertes mandíbulas.
Y quien me lo diría a mi ,
tan incrédulo como hace unos años
dando pasos a maraños,
ahí fuera, mientras el lobo se come a quien quiere.
Ay de nosotros!
Ay de nosotros!
Quién blandirá su espada
Y con noble coraje decapitará al lobo?
Ay de nosotros!
Quién con esa valentía a falta sin morbo
Yo
Joven egocéntrico de gustos para nada refinados , adicto al sonido del teclado que producen los ronquidos de las ideas. Sabio como tal que fuera y ojalá lo fuera. Viejo de sobrero arrugado, negro, de camisón y deportivas.
Me gusta hablar de todo. Me gusta la religión y aún siendo el más pecador de entre los pecadores. Jamás desaprovecho una ocasión que me atañe. Me gusta comer helado, da igual el que me des, y en que mes del año nos encontremos. Nunca es tarde para comer uno . Me gusta las películas de superhéroes. Es más no sé si alguna vez me han dejado de gustar.
Soy joven, por fuera, viejo por fuera y un bebe en los senos de mi amada. Duermo bajo su regado y aún en estas condiciones, no dejo de soñar y de creer que las palabras pueden cambiar el mundo.
Princess
Un día te das cuenta que tantas caídas tuvieron un porqué, que los malos ratos son solamente eso, malos ratos. Y que la vida es más, y más grande es el placer que la soberanía de un caos, cavalgante hacia un futuro de luz.
Como Alicia comer de maravillosos frutos, sembrados en tierras áridas. Pero el invierno no es para siempre y después de la tempestad, sale el sol y el vaho se esconde tras la risa del disfrute de los que ayer lloraron.
No olvidemos la luz, no ocultemos la verdad, ni la calidez de las palabras amables. No nos avergoncemos de las derrotas pasadas y sigamos profundamente despiertos. Porque hay luz, y no me lo nieguen. Hay belleza, hay harmonía, velas de júbilo en la puerta de cada mezquita, aún tu sin verlo. Hay luz, la risa de la mujer que tu vida, aquella niña que siempre estuvo contigo. Hoy, es tu luz.
Ver «El hombre y el mar poema de Charles Pierre Baudelaire» en YouTube
Poema de Charles Pierre Baudelaire
El Hombre y el mar
Los poetas del aire
Por la presente moción, convoco a los diurnos. A los nocturnos
a los raros, los bichos raros pegados a las ideas de que las palabras pueden cambiar el mundo.
Niños sin importar la edad nacidos con la gustosa sinfonía del placer de contar algo,
porque no es poesía si no tienes nada que decir. Convoco a los poetas del aire,
a las poetisas de acero que gruñen y miran mal, a las leonas, fieras de una jungla hecha portátil.
A todas ellas, a todos ellos los convoco y sin ser nadie dejarme que me presente.
Soy unas simples palabras hechas tinta, un color negro, hecho cicatrices allá por donde pisan los sueños.
un olvido ,quizás , huella de un presente turbulento. Soy, el último tic, de un tac por haber,
el último minuto de un reloj estropeado, perdido por la incertidumbre del tiempo, pero sigo siendo yo,
una risa, otra carcajada mal sonada, un chiste que irrumpe en medio del teatro Apollo , al fin de una obra trágica .
Y que es de mi al caer el telón, que es de ti?
Un nido de amistades
al filo de la empatía
Cinco años llevaron mil senderos donde varias veces no supe , cinco años y cuento desde que tengo uso de razón , cinco años previos desde un año que no recuerdo y recuerdo vanidad de entre los que no recuerdo. Cinco años recuerdo poco, cinco años ,solamente . La desgracia, ella enamorada de mis locuras, se cambio de apellido y tatuó su nombre en mi piel aunque nada fue filo cortante al ocaso de la luna menguante. Cinco años llevaron por senderos, un camino de la mas efímera empatía y no vale con saber recorrer esos frondosos caminos, no vale con pisar la arena resbalosa lana de piel de tiburón. Supongo que la empatía es un don divino y sólo sangran los mortales. Vino barato para un cáliz durmiente. Como dibujar un cuadro de arena en medio de un museo que ya nadie visita. Hoy en día la empatía debiera considerarse don divino Don de los Alpes montañosos, cabalgante galán de las verdes montañas o simio erguido de un oscuro bosque cuya noche sea eterna. Que más da, necio fuera aquel cuya razón no fuera filo cortante, dolor agudo para quien no quiera ver. Necio fuera aquel cuyo intelecto abreviara mis palabras y despojara de mi , el rojizo de mis venas. Ya no sangran, ya no sienten.
Ver «Multitud enfurecida. Poema que habla del caos actual y de cómo nos dejamos llevar por la ira» en YouTube
El ambiente está muy candente últimamente. Multitudes enfurecidas que me recuerdan al poema de Bukowski *el genio de la multitud * Se presenta un virus que ignora los demás problemas… Llevar mascarilla, la bandera de los abanderados. Toser, el miedo de los contagiados, la lepra del siglo 21 y seguimos sin saber nada.
Compartir mi poema recitado para que llegue a más gente, eso me ayudaría mucho.
Muchísimas gracias por el apoyo y los mensajes de ánimo.
Ánimos en estos tiempos difíciles a todas y todos.
El rincón del muro 